Он скрывался в тени... Он не позволял посмотреть в свои глаза... Он убьет любого, кто уловит золотистый блеск его взора... Его губы едва изогнутся, как только он встретит неверного, человека, который встанет у него на пути, который помешает сделать шаг вперед. Легкий металлический щелчок, порыв ветра, и вот, на руках ассасина уже остался алый отпечаток чьей-то прерванной цепи жизни. Еще один взмах рукой, словно орел, который готов расправить свои великолепные крылья, устремляясь вперед, без оглядки, только вперед!
Момент, и он уже покоряет земли Королевства на своем верном скакуне, подгоняя его, прижимаясь к нему всем телом, доверяясь ему. Под холодным оружием будут погибать тамплиеры... Они не погибнут, как простые смертные, они погибнут под Его клинком, они погибнут, как люди, способные противостоять самой Смерти, которая украдкой проходит между стен, скрывается в тени людей, идущих по своим делам, на работу или домой. Каждый, кого коснется его рука, будет запечатлен в его памяти, а каждый, кто посмеет тронуть его — будет убит.
Он выполняет свою работу, он делает то, что прикажет ему его Покровитель, он последует за всеми, кто будет готов помочь ему, но при этом он сам будет сам по себе, ему не нужна помощь, он Мастер, он тот, кто может позволить себе свободу в кровавых сетях, в путах убийств, в стремлении уничтожить неверных и позволить миру получить... радость, счастье и... верность.
Расправляя руки, ветер подхватывает изящное тело убийцы, подталкивает, заставляя сделать шаг вперед, закрыть глаза и взлететь... Нет... Прыгнуть, вниз, навстречу сильному потоку. Миг, и он уже внизу... Снова скрывается... Будто бы ничего не было... Никогда... Он снова стал сам по себе. Ветер помог ему... А теперь он поможет ветру, снова шагая по холодной земле, сжимая руки в молитвенном жесте, опустив голову, скрыв глаза за тенью старого капюшона белого тона, а его губы снова будут изогнуты в изящной коварной улыбке ассасина.