Итальянские ночи такие же жаркие, как дни, и страстные, как сами итальянцы. Казалось, в эту ночь Флоренция не уснет до самого утра. Не спала и Кристина. 
Светила полная луна, преображая все вокруг, делая пейзаж немного ирреальным. Небо было словно нарисовано кобальтом с яркими полосами индиго, а звезды казались чуть ближе. Стоя у раскрытого окна, Кристина смотрела в эту ночь и размышляла. О том, что будь этот вид картиной, то она принадлежала бы перу Леонардо; к сожалению, он не писал пейзажей. О парочках, что совершенно бесстрашно гуляют по темным улицам сегодня. Как когда-то и они гуляли. И да, конечно же, о нем. Эцио. Прошло уже три года с тех пор, как он ушел во второй раз. Ушел и оставил её одну, с мужем, которого она не любила. 
На свадьбе Кристина мило улыбалась отцу, гостям и мужу. Играла свою роль. И продолжает играть. 
Не было ни одной ночи, когда бы мысли женщины не возвращались к ассасину. За столько лет она уже привыкла и научилась справляться с собой, позволяя себе лишь иногда неслышно вздохнуть. Почти распрощалась с ним. 
Но в эту ночь лунный свет создавал особенные тени, а город был полон звуков. Вот, будто шорох черепицы под ногами. Словно чья-то тень мелькнула на соседней крыше. Высунувшись в окно, Кристина, казалось, перестала дышать, глаза её лихорадочно блестели. 
— Кристина? – сонный голос мужа вывел её из забытья.
Едва вздрогнув, она провела ладонью по лицу, будто надевая маску, и покачала головой. 
"Это всего лишь наваждение. Он не придет” – думала она. 
— Я иду, — с тяжелой легкой улыбкой она отвернулась от окна.