Слишком поздно…

Он не успел… Не успел спасти, не успел попросить у него прощения. Он боялся… А теперь уже ничего не изменить. Его не вернуть… Если бы он решился сказать ему это, то сейчас все было бы не так. Гарри был бы жив… А он, Снейп, не мучился бы сейчас от того, что больше не увидит этих изумрудных глаз, от того, что не успел сказать: «Прости». Не решился, не смог… Гарри Поттер погиб, он никогда не узнает…

«Если сможешь, прости меня…»— он так и не произнес это вслух. Теперь эти слова никогда не найдут адресата. Слишком поздно…

Он всегда находил для себя оправдания . «Сейчас Поттеру не до этого. Он занят; Скоро экзамены, не буду волновать его… или: сейчас к нему лучше не подходить, а то уничтожит взглядом; Альбус опять задержал меня, подойду к Поттеру завтра. » Завтра наступали и проходили, а он все не решался. Завтра… Завтра… Завтра…

Следующее завтра стало для него последним. А он так и не поговорил с ним. Трус… Он, Северус Снейп, который никогда ничего не боялся, испугался, находил предлоги, чтобы избежать этого решающего разговора. Внутри него шла внутренняя борьба. Но в этой борьбе не было победителей. Он потерпел поражение…

Он ненавидел себя… И всегда будет ненавидеть… Всю жизнь. Невыносимую, мучительную. Теперь мишенью этой ненависти был он сам, а не Гарри Поттер. Ненависть к мальчику давно исчезла, но никто об этом не знал.

Как ему теперь жить с чувством вины, ненависти к самому себе? Как он будет теперь находиться в школе? Видя детей, он будет вспоминать Гарри. Его жизнь превратится в кошмар. Ему нет прощения…

Прошло три дня с Его смерти. И каждый день, в одно и то же время он приходил к нему на могилу. «Он навсегда останется в наших сердцах» — надпись на надгробии. И висела фотография, на которой был изображен молодой юноша с зелеными глазами, поблескивавшими за стеклами круглых очков. Это все, что осталось…

Он опять сидел на коленях возле могилы, неотрывно глядя на улыбающееся лицо с фотографии. «Прости, прости, прости…» — безостановочно крутилось в голове.

«Я хотел… прости… я не успел… прости… не смог… прости…»

На землю спустились сумерки. Пора было уходить. Сотворив из воздуха белую розу, он положил ее на холм земли, под которым покоился герой волшебного мира… Скоро наступит ночь, и ничто не спасет его от кошмаров. Он направился обратно в замок. Когда он медленно брел по мокрой траве, ему показалось, что кто-то шепчет. Он остановился. Нет ,это всего лишь шелест листьев…

И вдруг ветер донес до него тихие слова: «Я прощаю…»

Сказать: «Прости» так сложно,

А не успеть так больно…

Порой судьба обходится с нами жестоко,

И мы не знаем, что нам предстоит впереди.

Остается только починиться ей…