В августе думать о смерти глупо. Август теплый, август заставляет забыть об ошибках.

Только Осень приходит быстро и чересчур настойчиво протягивает тебе пистолет. Ты знаешь отлично, шестым чувством наверное, что все так просто не закончится.

Пистолет отбирают улыбаясь до тошноты. Сюсюкаясь словно с маленьким.
А тебе уже двадцать один, исполнилось совсем не давно.
Календаря нет, но пальцы стынут превращаясь в ледышки, значит пришла зима. Значит пора умирать.
Ты смотришь обреченно в окно. За стеклом - решётки, а ты вспоминаешь что солнце, вроде бы, желтое и слепит, когда на него смотришь долго.
Люди говорит, будто Дьявола нет... Говорят, что бы ты перестал повторять обратное.

Только как нет, если вот он - сидит напротив улыбаясь сочувственно - иронично. Можно руку протянуть и потрогать пушистые бурые крылья.

Он несёт какую то чушь про стихи и прозу, про то, что тебе бы вспомнить всё. Про сделку в частности.
А ты вспоминать не хочешь. Ты бы закричал, что не было, не было ничего! Ни сделки, ни пожара...
Просто пора отдохнуть. Просто тебе так сказали, и ты послушался. Хоть никогда раньше так не поступал.
А Дьявол смеётся, так что в зелёных глазах танцуют огоньки. Ты затыкаешь уши, глаза закрываешь, но знаешь - он рядом.

Ад рядом...
Пора привыкнуть.