Я – Чёрный Меч Терры.
Как же мне вам объяснить?.. Кто не пробовал – не поймёт. Да и кто пробовал, пожалуй, тоже. А поймёт тот, кто этим жил. Услужливая память покорно ластится старыми, но такими яркими образами. Мягкие, ритмичное, и успокаивающее похлопывание по левому бедру при ходьбе. Двойной звон устья ножен из чёрного, мореного саксаула с шестью серебряными кольцами. Вытертая оплётка рукояти – возле гарды царапины от латной перчатки. Оголовье вытянутое, гранёное, создающее прекрасный баланс. Гарда ровная, тоже в царапинах, выщербленная – без насечек и гравировки, а так же без изгиба, совершенно не защищающая руку, но и дающая возможности для манёвра. И – самое главное, и самое прекрасное – клинок. Прямой, ровно блещущий, но не бликующий, с гибким ребром жёсткости и двусторонней заточкой – клинок длинной ровно в половину собственного замаха с балансом чуть выше гарды. Тоже без гравировки. Клинок, точить и полировать который я не доверял никому. И после любой рубки все выщерблины перековывал сам. А ещё – чернил. У кого-то меч, выходя из ножен, вспыхивает на свету, ловя лучи небесного светила. Мой вспыхивал только одним — чернотой. Тому была причина, но сейчас не время и не место для подобных воспоминаний. Просто остановимся на том, что за пределами дома меня так и звали: Чёрный Меч Терры. Теперь поняли? Давно дело было. Именно, что было: сейчас нет ни Терры, ни моего клинка, а от меня осталась лишь одна треть. Первое слово. Чёрный. Чёрный – кто? Или – что? Думаете, я знаю? Как бы не так! Я не просто не в курсе, но даже и не имею ни малейшего понятия. Я не знаю, кто я теперь. Имя, данное по праву рождения, имя, данное законом, и имя, данное собственным умом – пустой звук. Пустой — потому что не наполненный смыслом. Ну Мамору, ну и что? сочетание шести звуков, на которые привык откликаться и приводить в активное состояние кору головного мозга. Это не имя, а привычка. Доказать? Легко! Вам что-нибудь говорят слова: Кунсайт, Нефрит, Джедайт и Зойсайт? Разумеется. Это четыре камня. Булыжники, которые даже без особого труда можно наковырять в любой мало –мальски приличной штольне. Мёртвая безликая руда в обработке времени. Минералы. Дохлятина, никогда не бывшая живой. Возражать будете? Вот и молчите себе. А что вам говорят слова "Стальной Дождь”? Уж наверное, не повествуют о метеорологических неприятностях на сталелитейном производстве… Хотя, с вас станется. Да, Стальной Дождь, а ещё – Равные Крылья, в компании с Рушащейся Скалой и Первым Лучом. И только попробуйте мне сказать, что не узнали. Всех вы узнали, умники…
Стальной Дождь – это Зойсайт, лучший боевой лучник из когда-либо мной виденных. Ну как, расставили акценты? Да-да, именно боевой. В чём разница? Ну пошевелите извилинами: что главное в стрелке? Кто сказал "меткость”? Садитесь, два. Меткость – это хорошо, но если человек взялся называться стрелком, метким он должен быть по определению. Потому что — стрелок. А важнее – действительно важнее – это скорость. Сколько стрел вы сможете выпустить за минуту? А за полминуты? А обеими руками? Несколько сразу? Наперехват?.. О, наперехват была наша самая любимая игра: моя и Зоя. Разойтись на сорок шагов (до сих пор расстояние меряю в полётах копья, выпадах меча, и тому подобных глупостях. Привычка. И нечего напоминать, что у меня и Зоя шаги разной длины. Только не в этом случае. Строевой шаг – тридцать восемь этих ваших…сантиметров ), стать друг к другу спиной. Зой с разворота стреляет, я с разворота ловлю и отправляю обратно. Ловили когда – нибудь стрелу в полёте? Правда, незабываемые ощущения? Да, Зойсайт – Стальной Дождь, потому что во время боя его стрелы падают ничуть не реже небесных капель. И с тем же результатом. С мокрым, я имею в виду.
Равные Крылья…Ну, неужели не догадались? Амбидекстер у нас в компании был только один. Тихий, спокойный и равно опасный с обеих сторон: его левой руке нет дела до того, чем занимается правая, у неё есть и свои заботы, поважнее всякой ерунды… Разумеется, Равные Крылья – это Джед. Никогда не понимал, как он ухитряется левой делать пометки в книге, а правой писать? Небось, и косоглазие на этом заработал… Нет, шутка, конечно, у него просто разрез глаз такой, но…Но у него всегда были самые шикарные возможности меня подловить. А я? Угу. Пойди, подлови его, равнокрылого. Так с левой зарядит, что мало не покажется. И, тем не менее, попробовать стоит – хотя бы ради удовлетворения любопытства. А сиё чувство для Равнокрылого – дело святое, сам подвержен его нападкам, так что он поймёт. Особенно интересно плясать, если один из его клинков "старший”, а другой "младший”, скажем, меч и кулара, длинный кинжал. Вот тогда, очень любопытно, что можно натанцевать. Равные Крылья – два клинка в руках Джеда – не дадут вам скучать ни при каком повороте дела.
Первый Луч. Ну, начнём с геометрии – что такое луч? Правильно, прямая, имеющая начало и не имеющая конца. А уж в том, что Луч действительно Первый можете не сомневаться: чтобы наш драгоценный Неффи удовлетворился почётным вторым местом? Ха! И в данном случае луч – это копьё в его руках. В самом что ни на есть геометрическом смысле. Начинается с Нефа, им вот где закончится… По большому счёту, сражение с Первым Лучом — сплошная импровизация. Для начала – поди-ка достань противника, находящегося на другом конце копья… Тем более, что копьё – это не обязательно острая палка. Это может быть и сарисса и даже алебарда… А то и вообще глефа, которая, кстати, любимая игрушка Нефа. Бой — это фантазия. Ведь не знаешь – и, что самое важное, предугадать тоже невозможно – откуда придёт удар, и какой. Копьё – это как минимум полтора метра(если, конечно, оно – не пилум, но тот для метения). И на эти полтора метра вокруг надо прикинуть все возможные варианты. Неф любит неожиданности. А неожиданности – это всегда весело. И любимый приём – это, конечно, взять ваш меч в захват, после коего действа Первый Луч смотрит на вас невинными глазами. Я, мол, что? Я ничего, это палочка у меня длинновата… Неопытные бойцы сердятся. Опытные теряются. А я… Мне просто интересно ломать голову об очередную пакость Первого Луча. Тем более, что брать в захват я тоже умею весьма неплохо…
А вот Рушащаяся Скала… Вы когда-нибудь наблюдали это явление? В смысле – скалу, которая рушится? И как? Желание остановить не возникает? Так вот, когда на вас с замаха падает фламберг Куна, желание остановить тоже почему-то совершенно не возникает. Разве что мгновенье, ибо оно прекрасно. И вообще – для поединка с Куном в первую очередь что нужно? Угу, оно самое. Кун и нужен. А у него вечно найдётся что-нибудь в противовес, от "к Месиру через пять минут посольство, и я не смею красть драгоценное время”, и до "Меч не получишь, пока все финансовые отчёты не перелопатишь, бездельник!”. Именно так, вы не ослышались. Бездельник – это про меня, по крайней мере, по сравнению с Куном.
Что такое двуручный меч? Железяка, которую под силу удержать только двумя руками. А если оную железяку хорошенько разогнать, раскрутив во всех мыслимых и не мыслимых плоскостях? Кто сам себе голову отрубил – мы не виноваты!... удары ни в коем разе нельзя "тушить”. Только направлять, пользуясь силой инерции, Кун это хорошо понимал, на несколько приёмов вперёд продумывая свои махания. Таким-то образом, попадая уже не просто под Рушащуюся Скалу, а под целый горный обвал, приходится соображать быстро-быстро. Тем более, если поединок ведётся на турнирных скоростях. Рушащуюся Скалу не остановить, но можно просто отойти в сторону — пусть сам за мной гоняется…В одно касание…В два…С плеча, наискосок и без замаха…И сразу ухожу в защиту – сам поднимайся, как и я, чтоб без замаха. Ни-ни, никакой рубки, и не мечтай! Ага, застыл? Фламберг вертикально над головой, удар может прилететь с небес когда угодно. Неподвижность Куна была своего рода вызовом, который можно было принимать или не принимать. Я принял. Держась на расстоянии, делавшим удар невозможным без предварительного подшагивания, правая идёт на дуга вниз, назад и вверх , левая рука вперёд, левая нога – подъём стопы, и теперь она коленом на уровне таза. Кто кого. Долгое стояние на одной ноге куда утомительнее, чем на двух, но я сам дал Куну фору. В своё время я порядочно так настоялся во внутреннем дворе, водрузив на колено пиалу с горячим вином. Кажется, уже напрочь забыл те времена, когда вино, в конце-концов, расплёскивалось. А потом… Потом…Ну что же вы? Я ведь предупреждал. Этого не понять, если сам никогда…
А хотите убить меня? Нет, даже не убить – что смерть по сравнению с пустотой? Хуже. Намного хуже. Хотите лишить меня уважения – чужого, но в первую очередь и своего? Хотите, чтобы мир отвратился от меня и я от мира? Хотите лишить меня разума – хотя его и так немного? Хотите убить меня – меня, а не моё тело? Запереть волка в клетке, и посмотреть что получится? Нет, скажите – хотите? Многие пытались. Но никто не придумал как. У меня отняли дом, семью, друзей, любимую, и самое – Терру. Напрасно. Напрасно, господа. Ведь ларчик открывается так просто. Ну? Кто я? Я – Чёрный Меч Терры. Убейте меня. Отрубите правую руку. Правую. Руку. Ту, в которой я держу свой меч. Да, всё ещё держу, несмотря на разделяющее нас время. До сих пор по утрам, в промежутке между сном и пробуждением, мои пальцы ищут привычную прохладу стали у изголовья. Я всё ещё хожу привычным и таким удобным строевым шагом — размеренным и чётким. Моя левая рука при ходьбе по-прежнему чуть согнута в локте – так, словно её ладонь лежит на эфесе меча. Я всё ещё я. Пусть от моего имени осталось только одно слово, а от прошлого только одна боль — это всё ещё я. Я! А что касается правой руки, то с ней, пожалуй, сложновато. Я, конечно, перекину меч в левую. И, возможно, несведущий, не заметит особой разницы. Вот только… Только Рушащаяся Скала будет поджидать меня в замахах, Равные Крылья не закрутит мой клинок в "крест” своих любимцев, Первый Луч замрёт перед выпадом, а Стальной Дождь никогда не завопит с искренним детским восторгом: — Энди! Энд! Давай наперехват! Ну давай, ну пожалуйста!.. – И будут все четверо смотреть как на больного и капризного ребёнка. А что может быть хуже жалости?.. Жалости равных – когда-то равных, а теперь лишь приравниваемых… К чему я леплю весь этот бред? А не догадываетесь? Ну пойдите, пожуйте чего-нибудь для ускорения процесса. А потом напрягите то, что находится повыше челюсти. Нет, не нос! И не глаза! А про волосы я вообще молчу…
Я хочу вернуться. Вернуться и вернуть. Мне наплевать, кем я был, и как меня звали. Но этих четверых… Этих четверых я не намерен отдавать кому бы то ни было. Терре. Судьбе. Берилл. Они – мои! Четверо моих…Моих друзей! Моих. Друзей. И за каждого из них я готов положить на плаху….Нет, не голову – зачем кому-то столь малоценный предмет? – руку. Правую. За каждого. Но небеса почему-то не хотят заключить со мной сделку. Наверное, их не устраивает недопустимо малое для достижения компромисса количество наличествующих платёжных единиц – правых рук, то есть. Аж одна. А Лордов – Лордов четверо. И я… И они… Я…Они… МЫ. Вот именно – мы. Мы сидим, как мыши в ловушке. И – никуда.
Я – Чёрный Меч Терры. Любой правитель в первую очередь воин. Нет, вы не поняли – воин, это не тот, кто признаёт в первую очередь силу и всё решает ею. Воин тот, кто точно знает: всё есть яд, и всё есть лекарство, всё зависит от дозы и способа употребления. Воин не должен быть воинственным. А лучший из воинов – тот, кто не довёл дело до сражения. Любой правитель обязан уметь говорить на языке меча – языке ударов и выпадов, мелких подготовительных движений и отвлекающих манёвров, языке подлинном… И я имею наглость причислять себя к этой когорте. Я самонадеянно называю себя воином, хотя и отлично знаю: мне до этого звания ещё далеко. И вот сейчас, когда я беседую с вами, плавая мыслями где-то в запредельном, расслабленно свисающая с кушетки рука бессмысленно ищет гарду меча. Я не могу перебороть себя. сколько бы лет меня не держали в оковах, имя которым – Мамору Джиба, я всё равно остаюсь Чёрным Мечём Терры. Будь проклят тот день, когда оружию стали давать имена!... Потому что не мы идём по пути, а путь проходит через нас. А я – я перекрёсток Тьмы. Ни туда, и ни сюда. Равновесие – это отвратительно.
Меня разбудил Кунсайт. Это было радостно, это было занудно (а ну как опять со своей овсянкой пристанет?), это было невероятно, невозможно, бредово и сказочно. И тем не менее — было.
-Доброе утро. – Произнёс я спокойно. Спокойно – потому что ещё не поверил. Произнёс – потому как молчать невежливо. Кунсайт без всяких церемоний выдернул из–под моей головы диванную подушку, и совершенно неслабо меня ею оприходовал.
— Подъём, бездельник! У нас к тебе разговор.
— У вас?— Я приподнялся на локте, и убедился – действительно: у них, причём у всей четверки разом. Я обвёл их взглядом.
— Ну чего ещё вам, в такое-то время?
— Ты знаешь, кто ты?! – навис надо мной Кун – Я-то дурак, думал, — хоть на том свете отдохну. Ага, щаз! Я там чуть во второй раз коньки не отбросил от икоты. Взялся, понимаешь, вспоминать по двести раз на дню…
Остальные, пока что помалкивающие Шитеноу, согласно закивали. Я непонимающе на них посмотрел. И чем это, интересно, мои мысли их так доконали?
— Ты хоть знаешь, что натворил, изверг? – устало, и старательно скрывая в голосе удовлетворение, вопросил белобрысый. И, не дожидаясь моего ответа, продолжил: — Ты, зараза эдакая, ход времени нарушил. По закону Равновесия мы должны были вернуться не раньше ХХХ века…
— А чего так поздно? – перебил я его.
— Чего-чего… — Кун смущённо хмыкнул – Искупление ошибок прошлого…
— А я там при чём?
— А ты, твоё ненормальное Высочество, задёргал несчастного Хроноса своими ментальными воздействиями – он же все достаточно мощные толчки ощущает… А ты его даже не тыкал, а…как бы это полегче…
— Запинал бедолагу… — безапелляционно подал голос Нефрит.
— И он отправил нас сюда, только бы ты отстал. – Закончил мысль коллег Джедайт.
— Так что – мы здесь.
— И вот что мне прикажешь с тобой делать?— обречённо вопросил Кунсайт, садясь рядом.
— Обнять и расцеловать, я полагаю. – Нимало не смущаясь, отзываюсь я.
— Это точно Чёрный Меч Терры, — хмыкнул Зойсайт.
— Нормальный человек уже бы давно нас выпотрошил… — И они подходят ближе, и тоже садятся рядом, и мы вспоминаем, смеёмся и зубоскалим – словно не расставались на долгую-долгую вечность. К чему вспоминать старые грехи, если мы как раз собрались совершать новые?
Я – Чёрный меч Терры