Вслушиваться в ночной дождь…
Вслушиваться, различая в его голосе всё новые и новые разнообразные интонации. Отбросив тёплое одеяло, опустить босые ноги на пол, встать и подойти к окну. Взглянуть и не узнать привычной картины за стеклом – знакомые очертания размыты дождём и затуманены ночью. Да и самих творцов, изменивших привычный мир, трудно увидеть – дополняя друг друга настолько, что уже давно слились в одно целое, одно живое и загадочное существо, они получили новое имя.
Ночной дождь.
От него не укрыться за толстыми стенами, тёплой постелью и ярким светом. Лгу. Не всем. Слишком многим он не затронет душу, не разворошит сердце, не растревожит память. Они слепы и глухи к нему, ложась спать, они спокойно гасят свет, не испытывая трепета перед окружившей со всех сторон и нашёптывающей что-то ночью. Накрываются одеялом с головой, порой сетуя на надоедливый шум дождя за окном. Если, конечно, вообще обращают на него внимание.
А кто-то улыбается, засыпая под убаюкивающую мелодию дождя, вслушиваясь в его таинственные, полунепонятные сказки.
Вот только ночной дождь изменчив, пусть и прост на первый взгляд. Но тот, кто знает его голос, легко чувствует его настроение и разбирает его истории. Вот только порой эти сказки тревожат сердце… И маленькая фигурка, сердито тряхнув седыми волосами, возвращается к кровати.
Закрыв глаза, пытаясь отрешиться от ночного дождя…
Но порой даже сон не в силах справиться с ним.
А сейчас – тем более.
Ни толстых стен, ни тёплого одеяла. Старая развалюха, кое-где протекающая крыша, пыльный пол и чёрный плащ. А там, за хлипкими стенами – ночной дождь…
Вот только дело вовсе не в этом.
Дело в лёгком полуобъятии, ощущении тепла от чужого тела и знакомом аромате…
Он пахнет ночным дождём и весенними цветами, и так приятно вдыхать этот аромат среди всей этой затхлости и пыли. Аллен не видит его, хотя всего-то и нужно – перевернуться на другой бок и взглянуть в его лицо. Но Аллен не хочет этого делать. Пусть он останется невидимым, как и шепчущий где-то за стеной дождь…
— Ты любишь ночной дождь? – негромкий, но звонкий голос разносится по комнате.
— Ненавижу, — отвечает ему другой, глубокий и холодный.
— Ты врёшь, — в ещё совсем детском голосе чувствуется лёгкая усмешка.
— Заткнись и спи, — раздражённый, сердитый тон.
И всё смолкает. Кажется, даже время замерло в этом давно уже мёртвом доме, где сегодня, совсем ненадолго царит едва заметный призрак жизни. Шум дождя убивает ощущение и времени, и реальности, нашёптывая очередные сказки и задевая спрятанные где-то глубоко в сердце струны…
Но душу Аллена он сегодня оставляет в покое, и мальчик засыпает, чувствуя чужое тепло и запахи майской ночи, просачивающиеся сквозь щели и разгоняющие затхлость, очищающие живой влагой мёртвый дом. Засыпает, вслушиваясь в сказки ночного дождя и ровное дыхание где-то над ухом.
Он и не увидит, что глубокие тёмные глаза вовсе не закрыты, не почувствует, что тонкие пальцы рассеянно перебирают седые пряди, что задумчивый взгляд устремлён куда-то поверх головы мальчика. Не узнает, как угадал о том, что ночной дождь невозможно не любить, даже когда он пробуждает в сердце смутный отголосок застарелой боли…
А ночной дождь всё так же продолжает таинственно шептать за стеной, смягчая сердце и очищая душу, наполняя всё вокруг ароматом весенних цветов…