Где же начинается твой мир, Норман? Есть ли у тебя разделение между реальностью и системой? Или ты живешь в реальности, как в системе? Управляя пальцами своей судьбой. Ладонью освещая путь. Оглядываясь и сталкиваясь взглядом с безграничной пустотой. Перебирая пальцами по белым и черным клавишам рояля, воссоздавая свою мелодию жизни. Мелодию того пути, который ты избрал, одевая эти черные, как твоя судьба, очки...
"У.Р.С запись. Никаких следов..."
Каждый день обязательно проходит не так, как у обычных людей. Часто приходится выезжать на очередное расследование. Или задержаться на одном месте и вести постоянные поиски улик. Зацепок. Поиск надежды на то, что ребенок останется в живых. Дабы потом подарить улыбку своему родному Отцу. Но верить ли своему сердцу или верить напарнику? Кому верить? Нужно ли верить? Ведь обе стороны могут оказаться в границах проигрыша. И что же дальше? А дальше осадки будут увеличиваться... огонек надежды будет постепенно уменьшаться, пока совсем не потухнет.
Но надежда всегда умирает последней...
Зависимость от Триптокаина. К чему она? Каждый день наблюдая за флакончиком с голубоватым содержимым. Каждый день, дрожащей рукой сжимая его в кулаке, желая уничтожить эту зависимость внутри своего сознания. Уничтожить эту боль, заставляющую содрогаться все тело, боль, которая алыми каплями стекает на стол, оставляя на щеках тонкие полосы, пугающе соединяющееся на подбородке. Кап... Кап... Черно-белые фотографии убитых детей от руки Мастера Оригами расплываются в красных тонах. Их улыбки, навеки застывшие на фотографиях словно оживают, и, вот уже кажется, что они шепчут мертвенно-холодным, плачущим голосом: "Почему ты не спас нас?"
Желание принять дозу растет с каждой секундой. Начинает кружиться голова. Хочется рухнуть на пол, подогнуть к себе колени, в надежде вновь и вновь побороть свою боль такими глупыми попытками. Сознание готово оторваться от тела, намекая на то, что нужно принять дозу, а не то наступит... смерть. Кровь, стекающая из носа, касается губ. Приятный металлический привкус, такой знакомый, такой родной...
"У.Р.С. запись. Нет выбора..."
Затяжка. Комната приняла свой знакомой вид. Картинки не расплываются перед глазами. Эта реальность. Эта чертова реальность наскучила тебе, да, Норман? И вот, ты садишься за свой стол в старом, обшарпанном кабинете, в котором так же пусто, как и в твоем сердце. Пыль. Паутина. Грязь.
Одевая очки, весь мир преобразуется. Теперь ты ощущаешь приятный теплый ветерок, находясь на склоне горы, или вслушиваешься в шелест великолепных деревьев, отпускающие в свободный полет золото листьев, или можно побыть в тишине на алой планете. Перед глазами файлы, записи, воспоминания, все то, к чему он прикасался пальцами. Ловко перебирая виртуальные папки, знакомые силуэты оживают перед глазами. Полная информация о месте, человеке, том или ином событии в какое-либо время.
Но, замерев на очередной папке, которая касается жизни создателя этого мира, на миг вновь задумываешься: где же начинается твоя реальность? Куда ты попадешь, когда умрешь?
Мысль резко перебивается невыносимой головной болью. Правда она уже терпима за такой продолжительный срок использования У.Р.С. Поддерживая жизнь Триптокаином, находясь на лезвии ножа, он все равно продолжит отметать лишние папки и они будут отлетать подобно золотым листьям, опадающим под усиленными потоками ветра. Сжимая зубы, он понимает, что разгадка где-то совсем близко, где то рядом! Но где... Прямо перед носом? Так обычно и бывает. Виртуальные папки растворяются за спиной криминалиста, ветер усиливается, золото превращается в мрак, алые капли расплываются на столе, оставляя на деревянной поверхности незатейливые узоры, дышать становится тяжело и вот! Момент, который был готов отнять работу... Нет, больше. Жизнь.
Перед глазами появляется одна единственная точка, мигающая на огромной карте города. Точка, обозначающее то место, где и живет Мастер Оригами.
"У.Р.С. запись. Мастер Оригами найден."