Стихи на самом деле не горят,
Всё потому, что их не забывают.
Поэту слезы затуманят взгляд,
Когда тетради он в огонь бросает.

А вместе с ними в пламя часть души,
Которая жила в строках сгоревших.
Безмолвно сердце стонет и кричит,
И тают буквы на листках истлевших...

Поэт себя карает в тот момент,
Самосожженье - жуткая картина.
Венок из черных с позолотой лент
На кучке пепла за стеклом камина.

Огонь погас под водопадом слёз,
Раскаянье и стыд, и сожаленье.
В слепых глазах нет отраженья звезд,
Поспешным было глупое решенье...

Ведь знаешь - от себя не убежать!
И руки вновь по ручке затоскуют...
Ты снова будешь по ночам писать,
Картины сумасбродные рисуя.

И постепенно восстановишь все
По памяти - словечко за словечком,
А друг подставит вовремя плечо,
Вернется в берега эмоций речка.

Вот только что-то всё-таки уйдет,
Не будет никогда таким, как прежде.
Души частица с пеплом отомрет
И места не останется надежде...

А дважды все сначала не начать,
И не вступить в одну и ту же реку.
О прошлом остается вспоминать,
Тоскуя летом по зиме и снегу...