Ненавижу тебя, ожидание,
пары строк, как всегда, спеша,
от того, кто уже стал манией,
кем болеет моя душа.

От такого далеко-близкого,
сочиненного мной самой.
Ты побудешь моею пристанью?
Я шептала бы тихо: «Мой».

Я касалась бы губ обветренных,
потерявшись в твоих глазах.
Я была бы нежной и трепетной,
каплей сна в густых волосах.

Я бы стала безумно страстною
и сожгла твою боль в себе.
Опьяняюще жаркой ласкою,
отраженьем твоим в воде.

Я тебе бы являлась разною,
хорошо, что не знаешь ты,
что бывала порочно-грязною
и швыряла в окно мечты.

И тебя сочиняла — странного,
и влюбилась, всему назло,
В идеального и желанного,
веря в то, что мне повезло.