Ну скажи, отчего не пишется?
Все из рук почему-то валится.
Чей-то голос в помехах слышится,
Не могу я с тоскою справиться...

Разбиваю посуду глупо я,
Говорите - это к везению?
Почему же тогда я в ступоре?
И куда ушло вдохновение?

Не хватает чего-то важного,
Стрелки замерли неподвижные.
Ничего не случилось страшного,
Просто дни какие-то... лишние.

Моментально темно становится,
За окном снова лужи зимние.
Мне не пишется и не молится,
Значит, вымерли птицы синие.

Чучела их, паклей набитые,
За стеклом в музее красуются.
И толпа глазами несытыми
В выходные ими любуется.

И бросает монеты медные
По какой-то тупой традиции.
Птицы мертвые, безответные,
Но глумиться вот так годится ли?

Вот и я, как пыльное чучело,
И глаза-стекляшки незрячие.
Понапрасну себя я мучила
И над рифмою зря корячилась.

А теперь и вовсе не пишется.
Разлетелись Музы испуганно.
Время замерло и не движется.
Я и пустошь стали подругами.