Листая страницы дней,
Себя ты в абзацах ищешь.
На стыке светотеней
Становишься жалко-нищим.

Читая строчки секунд,
Ты мысленно ставишь точки.
Минуты водой текут,
Стареешь, и это точно.

Сминаешь листы недель,
Был криво узор их вышит.
А скоро уже апрель,
И лето в затылок дышит.

Захлопнешь постылый том,
Обратно на полку бросишь.
Отложишь вновь на потом
Разумных решений роскошь.