Сказал Прозаик: «Не дано Поэтам
Из смальты слов мозаику сложить».
Но возразил ему Поэт на это:
«Я так же, как и ты, могу творить!
И я не верю, что на самом деле
Отличны слишком проза и стихи».
Ломая копья, спорщики галдели,
Насыпав очень много шелухи -
Ненужных фраз в том споре без причины.
Неравный бой не вышло погасить,
Как огонек пылающей лучины.
А стих и проза продолжают жить,
Пока поэт не позабудет рифмы,
Пока прозаик не утратит суть.
Тогда слетятся на пирушку грифы,
И будет мир и дальше — как-нибудь:
Без прозы, без стихов, без переливов
Мелодий тех, что рождены душой,
Лишь эхо похихикает глумливо,
И воцарится надо всем Покой,
Как на погосте, где давно все мертво:
Ни проза, ни стихи не прозвучат.
И даже эпитафии потерты —
Гранит чернеет в солнечных лучах.
Прозаик и Поэт застыли в камне.
Нет слов, осталась только тишина.
И мертвой Музы силуэт оплавлен -
Она в накале распри сожжена.