Пеплом сгоревших листьев
осень присыплет сердце.
С хитрой улыбкой лисьей
лето сыграло скерцо.

На паутинках тонких
август взлетел на небо.
Осень смеялась звонко,
прячась в колосьях хлеба.

Тучей швырялась в лето,
ветром его сдувала:
«Песня твоя допета,
время моё настало!

Сделаю ярко-алой
зелень твоих владений.
Охры мне будет мало!» —
рыжий заявит гений.

Краски смешает резко,
выплеснет их на травы.
Осень — художник дерзкий,
нет на неё управы.