«Ты настолько в стихах технична!»
Прилетело в ЛС мне утром.
Усмехнусь я в ответ — Отлично!
Только горло сожмет как будто.

И гордиться бы этим надо —
я добилась, чего хотела.
Почему же опять не рада?
Подскажи мне, ну в чем тут дело?

И куда исчезает нечто,
чем начальные строки жили?
Может, правками стих калечим
и ему разрываем жилы?

И, возможно, шлифуя, губим?
А ровняя — хребты ломаем?
Мы стихам разбиваем губы,
в них январь заменяя маем.

Мы рихтуем, корежим, режем
и бросаем катрены в топку.
Смысловых не прикрыть проплешин,
в идеал выводя рифмовку.

Я запуталась просто, знаешь?
Потеряла баланс случайно.
Может, что-то случится за ночь,
разгадаю я эту тайну.

И пойму, где с пути свернула,
возвращусь поскорей обратно.
От техничности сводит скулы,
идеальности я не рада.