А я лечусь стихами от «стихов»:
Ахматовой, Цветаевой и Блоком.
Их слог волшебно-лёгок и пухов,
они, наверно, не умели плохо

изломанно, навынос, напоказ,
для рейтингов и фото на афишах.
Они творили, ну а мы сейчас
о чем попало, как попало пишем.

Они могли словами до души
достать, её и раня, и врачуя.
Но приказать себе — вот так пиши!
И быть такой же просто не смогу я.

Осталось только их листать тома
и пить слова, от сладости хмелея.
У них просить таланта и ума,
но делаться ежеминутно злее.

И ненавидеть собственный (не)дар,
убожество своих неровных строчек.
Разбить души расстроенный ситар,
оставив на листе всего лишь прочерк.