Желание писать стихи ушло,
водой сквозь фильтры правил просочилось.
И мне бы сочинять, всему назло,
но я сдалась безмолвию на милость.

Лёг белым флагом непочатый лист,
а образов умчалась в поле стая.
Который день он идеально чист,
а я чужие сборники листаю.

И восхищённо: «Могут, чёрт возьми!»
шепчу, следя за караваном строчек,
отправленным такими же людьми.
В них кто-то снова сердце раскурочил,

а кто-то душу распахнул свою
доверчиво и так по-детски глупо.
А я, немая, больше не пою,
всё глубже погружаясь в странный ступор.