Перебираю прожитые дни: 
от ясписа до черного опала. 
На полках лет разложены они,
рассыпано-потеряно немало.

Пропала где-то детства бирюза — 
её напрасно под столом ищу я.
Пытаюсь, хоть и знаю, что нельзя, 
на барахолке прикупить другую.

Покрылся пылью юности алмаз, 
и потускнели радужные грани.
Обычным кварцем кажется сейчас,
который не сияет и не ранит.

Я протираю каждый камень-день,
дышу на них, холодные, напрасно,
купаю в теплой дождевой воде 
и вижу, сколько не хватает разных:

заброшенных со злости под диван,
распроданных по глупости когда-то,
обмененных на водочный туман,
заложенных до будущей зарплаты.

Их не найти и не вернуть назад,
оставшиеся выстрою по краю.
Когда-нибудь случится камнепад, 
но я уже об этом не узнаю.