У каждого из нас есть дверь, которую мы закрыли навсегда. Ключ, который мы бросили в реку с ближайшего моста. Ручка, которую поклялись никогда не поворачивать.
И набор отмычек, который странным образом греет душу. Несмотря на то, что с его помощью мы можем открыть дверь в свой персональный ад.
В свое прошлое. В то, которое мы старательно стираем из памяти – дюйм за дюймом, тщательно и очень осторожно. Ревностно оберегая наше драгоценное душевное равновесие. Забывая о том, что прошлое и будущее связаны между собой нитью куда более крепкой, чем два любящих или ненавидящих сердца.
Нет прошлого – нет будущего.

Тишина способна оглушить. После грома перестрелки, воплей и криков, она наступает внезапно, и кажется, что ты потерял способность слышать. Некоторое время ты озираешься по сторонам, делая вид, что выискиваешь недобитых ублюдков, решившихся пойти против тебя… Но на самом деле ты ищешь то, что вернет тебе уверенность в том, что ты еще жив. Что ты существуешь. Слышишь, видишь, чувствуешь…
- Меченый?
Он оборачивается – спокойно, убирая оружие в кобуру под темно-серой курткой, и коротко кивает.

Один. Два. Три. Четыре. Пять… Сколько еще шагов осталось до машины?
Набор отмычек.
Ты же сам их себе оставляешь. Чтобы не забыть о прошлом. Чтобы верить в то, что будущее – есть.

Мимо волокут трупы в черных непрозрачных мешках.
Прощай, прошлое. Последний салют – в твою честь.
Жаль только… что ты не увидел финала, Однорукий.