Да дело не в рифме, я сам пишу стихи.
Просто стих - это крик из души.
А он - всегда искренний.
Без прикрас и лишней мишуры.

Дураки умирают по пятницам…

Дураки умирают по пятницам
Очень тихо без помпы, без грима.
Пилигримы, ленивые пьяницы.
Гениально без пантомимы.
Без верёвки, без пули, без пламени.
Не пеняя на жизнь и достаток,
Собираются и тринадцатого
Жгут души своей недостаток.
Не сказал бы я, что по пятницам
Спрос огромный на револьверы.
Или толпы людей без веры
В этот день отдаются развратницам.
Души их очень ценны на рынке.
Звон монет золотых нескончаем.
За порывы, порой двусмысленные,
Мы презренный метал получаем.
День недели, число невезучее…
Человек, живущий случайно…
"Я нашёл!" - от случая к случаю.
И глаза - бесконечно печальные.
Мрут по пятницам люди блаженные,
Удивление в глазах вызывают.
Вот бы мне умереть с ними вместе,
Да оковы грехов не пускают…