Стремясь в стихах загадочность блюсти, я высыпаю пачку многоточий
в прерывистую борозду строки неравномерно — так, как Муза хочет.
Добавлю капса, смайлов, запятых, разбросанных, как семена по полю,
получится в итоге чудо-стих: неоднозначен, неформален, волен.
Подскажут смайлы место, где смешно — читатель нынче туговат на юмор.
Я в новую паэзь рублю окно, а недокритик глупый не подумал,
что истинный, помазанный поэт земным не подчиняется законам,
в его стихах ошибок вовсе нет, он — камертон поэзии, икона,
пророк, оракул, Прометей, маяк, ведущий к свету робких неофитов,
и каждый препинак не просто так — в нём таинство великое сокрыто!
Поэт могучим кондором парит над толщей скучных и ненужных правил,
а критик — недалёкий индивид, завистливыми зенками буравит
поэтью спину, крылья, мощный хвост, но зуб неймёт, хотя и видит око.
Мне жаль его, он просто не дорос до истины сияюще-высокой:
творцы превыше правил и границ — юпитеры над сирыми быками,
они крушат условностей гранит и заставляют плакать даже камень:
обычно равнодушный ко всему, и тот в немом восторге мироточит,
но критик слеп и не узреть ему животворящей силы многоточий.