Липкой кровью по пальцам течёт виноградный сок,
я пытаюсь забыть, затереть, запретить тебя.
Вырезаю кинжалом из сердца большой кусок
и бросаю голодным собакам — пускай едят.

На стене опустевшего замка рисую «боль» —
эту руну придумал я сам пару дней назад,
выжигая, как язву заразную, образ твой,
хохоча во всё горло, как будто и вправду рад.

Ритуал не помог, и по-прежнему помню я
голос, взгляд, поцелуев бесстыдно-порочный жар.
До сих пор на костре из живучей любви горя,
слишком крепко в ладонях ушедшие дни зажал,

и по пальцам теперь течёт виноградный сок,
сохраняющий сладкую терпкость горячих губ.
Мне советуют грозди втоптать навсегда в песок...
Не могу, потому что влюблён безнадёжно глуп.