– Что. Это. Такое. – Хозяйка указала изящным пальчиком на пёстрое месиво, которое ей принесли с кухни пятью минутами раньше.

– Рагу, – пожал плечами Алистер, которому этот вопрос уже успел намозолить уши, так как именно эти слова каждый раз были сигналом того, что его сейчас уволят. И леди Морриган навряд ли станет исключением – накричит, может, даже швырнёт в него тарелкой, визжа, что он плохой повар, а после выставит за ворота. Слуги говорили, она ведьма… но все слуги говорят такое про своих хозяек.

– Хорошо, – благосклонно кивнула женщина. Потом взяла вилку, ткнула ею в «рагу» и вынула нечто похожее на погрызенное ухо.

– А это что? – ткнула она «ухо» под нос Алистеру.

– Глубинный гриб.

– Отлично! – гриб был водворён обратно в тарелку, из которой женщина взамен вынула ярко-алый мясистый стручок.

– А что тогда это?

– Перец, – с сомнением в голосе произнёс Алистер.

– Плод корня смерти, – поправила она его, опуская стручок обратно в «рагу». – Употребление в пищу вызывает галлюцинации и страх, а в сочетании с осквернённым глубинным грибом – паралич дыхательных мышц. В общем, хорошая отрава получилась. Ты принят на работу. Моим помощником, а не поваром. К кухонной плите я тебя и на милю больше не подпущу.