✟ZIGA ✟ - частная школа им. Даны Адамс. Сюда может поступить только человек с немалым состоянием за спиной. Здесь свои правила, законы и нормы поведения. Вот сюда и по предсмертному желанию бабушки поступает Моника. Не понимая всех этих богатых высокомерных нахалов, долгое время она является изгоем, но, всё же свыкнувшись и не желая подводить бабушку на небесах, Моника принимает эту школу. Но через некоторое время всплывает вопрос: почему именно эту школу выбрала бабушка? Какова была её цель?

Несколько минут молчания. Болезненного, тянущегося, как патока. И пульсирующая во мне мысль, рефреном, отзвуком. Что ты так и не сказал этой фразы, определенного кода души. "Я люблю тебя" не было произнесено. Наверное, чтобы не брать на себя неисполнимых обязательств. Я почувствовал, как что-то внутри лопается, не желая уходить, как тот гость, что сидит до последнего, уже понимая всю свою неуместность, но надеясь, что предложат проводить через темный парк или остаться хотя бы до рассвета.

Наутро было тепло, почти горячо. И стыдно. И страшно, что не смогу смотаться в душ так, чтобы не разбудить тебя, схватившего меня в объятия и так, черт побери, тепло, держащего за живот. Я тихонько стал выкорябываться, пытаясь прикрыть бедром утренний стояк. Черт, вроде не мальчик, а все равно...

Это странно. Вдыхать носом чужой запах и до скулежа хотеть, чтобы именно он запомнился, чтобы именно им пахла каждая вещь в твоем доме. Вздрагивать напряженными плечами, пробуя его на вкус, пытаясь услышать, почувствовать кожей.
Это странно, возбуждаться так сильно не вспоминая, как секс был пропитан этим запахом, а улавливая нотки секса и тонкой, интимной, пряной страсти.

Такое странное, не понятое еще, теплое, уютное, семейное, меховое, сладковатое. Такое... наше?
Это странно. Не «я в тебя влюбился», а «мы влюблены», деля вот это дремотно-томное, эротичное — на двоих, дыша общей романтикой, общим, кисловато-сладким лимоном.

К семи тебя не было. Как и к восьми, и к девяти. Как и настроения. Как и желания звонить тебе. Понятно же. Ты решил вернуться домой, к себе домой, к кошке, к теплому ноуту, к запаху Текки. К своим сигаретам.

И раскрыл сумку, на странном автоматизме открывая полупустой ящик комода. И складывая в него твои вещи аккуратными стопками, которые моментально становились привычными. Стопка маек, какие-то джинсы, рубашка. Еще что-то.
И запах. Твой запах, сильный, насытившийся сам собой в закрытой сумке. Наверное, запах твоего одеколона, порошка, еще чего-нибудь, но... запах тела. Рук. Сигарет. Все равно пробивающийся через жемчужные молекулки парфюмерных отдушек. Запах тебя.

Я проснулся, когда было уже очень светло, от невыносимого ощущения когтей на жопе. Тонких, маленьких коготков, вжатых в мою кожу, ровно под татуировкой на попе, слева.
Почему без одеяла? Почему так болит голова? Почему откуда-то снизу сопение?

Так странно, стоять на пороге, глядя как ты до странного виновато улыбаешься, звякая бутылками об ковер, втягивая носом матовый, немного тусклый запах моих сигарет, кофе, моих волос и теплого компьютера в странном, даже мне непривычном коктейле.

Описание: Иногда потеря старой Любви, ведет к появлению Новой. Лучшей...?
Посвящение:
Тебе. Моему Ежику.
Тебе. Моему Папе.
Тебе. Утреннему чуду.
Тебе.

Примечания автора:
Я буду очень стараться писать, дорогие. Особенно, когда закончу сессию))