Это странно. Идти по магазину и понимать, что на ужин покупаешь не черешню, сырную нарезку и овощи под мясо, а пачку макарон под пасту, которой так давно хотелось, специи, пачку масла, которое, вроде, не ел раньше, копченый сыр «косичкой», несколько банок хорошего, дорогого пива, вместо легкого вина.
Стараясь только лишь не думать, ни о чем, выкладывать на ленту шампиньоны, пакет, набитый лимонами, кислющие леденцы известной марки, вместо шоколадок — к чаю.

Это странно. Расплачиваясь, прихватить свои любимые сигареты, от которых отвык, потому что несколько месяцев назад отказался травить кого-то, кого нельзя вспоминать этим чрезмерно резким запахом. И не посмотреть с ухмылочкой на витрину с гандонами всех форм и размеров, с ребрышками, пупырышками, поющие, танцующие, самоебущие...


Зато прихватить у метро мимоз, равнодушно подумав, что придется занять чашку под вазу.


Это странно, не выйти из автобуса на своей, чтобы поспать хоть немного, а потом идти пешком, с пакетом, с сумкой, с прихрипывающим от разряженности плеером, в неудобных кроссовках, через участок с гаражами и заброшенными стоянками вместо привычного парка.


Это странно, придя домой и быстро сбегав в душ, равнодушно распихивать по холодильнику приобретенное, понимая, что есть не хочется, а больше, в принципе, кормить некого.

Это странно, жить настолько одному.
Встать у плиты только когда от компьютера уже заломит затылок, быстро замешать пасту с фаршем, привычно, почти не сверяясь с рецептом, поставить готовиться макароны под пасту. Уныло, как-то отрешенно посмотреть на чай. И понять, что мысль о дорогом «Эрл Грее» или Улунском совершенно не радует. И достать из шкафчика, пропахшего деревянными коробочками и тысячами сортов чая полузабытый, но до смерти любимый Каркаде.
И заварить его, крепко, до судорог скул, до слез в уголках глаз. Так, как тогда, еще до.

Равнодушно поднять трубку, когда зазвонит телефон.
— Ссылка на почте. Прочитай.
Положить трубку, вернуться к ноутбуку. Что тут? Ага, автор все тот же.

Прочитать по диагонали очередной бред. И, оставаясь в блаженной задумчивости, прокрутить вниз комментарии. Почему восхищенные? Ну да ладно.
Знакомая аватарка. И бисер букв расплывается, алеет по углам. И вздымается на дыбы, глубоко внутри, запертый там дракон. Давно запертый, которому не разрешено даже шевелиться...
Поднимает, бьет крыльями так, что вскакиваю, отшвыривая стул, с неизвестно откуда взявшейся силой бью в стену, расшибая кулаки, сдирая кожу, несколько раз, сильно, до хруста. И рву с ушей наушники с неуместной музыкой.



Так странно. Сжимать разодранный кулак с выбитыми костяшками, не понимая, что произошло. Только мысль в голове.
«Закрой глаза и дыши».

Закрыть, дышать, чувствуя, как укладывается тяжелый гнев внутри, как плетется с кончиков пальцев темное, тонкое, запретное. Почти слетая, почти срываясь с непонятно когда прокушенных губ.


Звонок в дверь. Немного истеричный, дерганный и редкий гость в Царстве Звука моего дома. Ухмыльнуться, поняв, что приятное тепло по спине поползло от мысли о гостях.

Это странно, вот так открывать дверь глубоким вечером, не задумываясь о безопасности, не глядя в глазок, не подпирая дверь ногой.

Но самым странным было увидеть тебя. С пакетом в руке. С пакетом и без телефона. С редким серебром в золотистых висках.


— Можно я?
— Конечно. Чо там? — кивнуть на пакет.
— Водка.
— Текки?
— Да.

Вот так. Прийти с водкой к малознакомому парню, расставшись с Любовью.
Любовью, о которой можно было писать Стихи.