- Слушай, Файдаэн... У меня есть вопрос.
- Да, Зехир? - Файдаэн с любовью провел рукой по готовой стреле, положил её на землю и взял следующее древко.
- Почему ты все время говоришь стихами?
Эльф отложил так и не начатую стрелу, хмуро посмотрел на Зехира:
- А что тебя не устраивает?
- Я просто не понимаю, - не унимался неугомонный маг. - Тебе нравится говорить рифмами? Или ты считаешь, что ты - гениальный поэт, а твои стихи настолько замечательные, что о них должен знать весь мир? Вот, я принес тебе томик Уммара Хайяма... "Много лет размышлял я над жизнью земной. Непонятного нет для меня под луной. Мне известно, что мне ничего не известно! Вот последняя правда, открытая мной." Это наш легендарный поэт, жил в эпоху расцвета Семи Городов. Его стихи гениальны... И даже он постоянно не говорил в рифму, честно.
Файдаэн покачал головой:
- Спасибо, но нет.
- Но почему?
- Ты ведь не отстанешь так просто, да?
- Не отстану, - сообщил довольный Зехир.
- Хорошо. Только обещай, что не расскажешь никому.
Маг уселся на землю, скрестив ноги, и энергично закивал головой. Эльф снова взял древко, задумчиво повертел его в пальцах.
- Я ненавижу стихи, - и чиркнул ножом по стреле так, что стружки во все стороны полетели. - Никогда их не любил и не отличался таланом к стихосложению.
- Но зачем же тогда...
- Как-то раз поспорил с одним друидом. Давно, молодой ещё был... И куда менее умный, чем следовало бы.
- И что?
- И проспорил.
- И с тех пор говоришь стихами? - ужаснулся Зехир.
- И буду говорить дальше, - невозмутимо ответил Файдаэн. - Каждый день я обязан сложить сто строф и прочитать их миру.
- Но почему?! Он же не слышит...
- Это не важно, слышит он, или нет, - назидательным тоном сказал эльф. - Это вопрос чести.
- О. - Зехир явно пребывал в замешательстве.
- Я ответил на твой вопрос? - поинтересовался Файдаэн.
- М... да. Спасибо.
- О любознательный наш маг!
Надеюсь, никогда, как я,
Не попадешь ты так впросак...
Четырнадцать. И книгу со стихами, пожалуйста, забери с собой. Мне вполне хватает моих.