Свет резко включившихся ртутных ламп бил в глаза, выжигая сетчатку.

Я чувствовал вонь, идущую от меня, вонь пота и свернувшейся крови. На мне был разорванный балахон. Наверное, от него уже можно было избавиться – он все равно не грел. А может быть, просто в одиночной камере старой тюрьмы Нью-Рино слишком холодно.

- Зачем Вы убили посла Брюса? – задавал вопрос один из моих бывших коллег.

- Пистолет был в его руке.

Удар открытой ладонью по затылку. Меня чуть не опрокинуло на пол. Бьет, конечно, не сам детектив, он пачкаться не будет. Зачем? Бьет громила из патрульной службы.

Мало кто из детективов сам опускался до рукоприкладства. Разве что, кроме меня. Хотя, когда это было-то? Вот дерьмо, а…

- Зачем ты убил посла? – снова, один и тот же вопрос.

- Ваш посол был грязнее дерьма брамина!

Еще один удар, на этот раз намного сильнее. Стул все-таки опрокинулся, а так как я привязан к нему, я тоже обрушился на землю.

Кажется, это было слишком сильным потрясением для меня. В прямом и переносном смысле.

Изо рта вырвалась струя рвоты, пачкая полы пиджака детектива, пол допросной, а после того, как я упал окончательно, еще и меня.

Детектив лениво двинул мне ногой в лицо. Патрульный в живот. Как будто не этот баран был виноват в произошедшем.

Ублюдки. Бить допрашиваемых ногами… Такого даже я себе не позволял.

Бычара взялся за спинку стула, и без труда поставил его, как было.

- Зачем ты убил посла? – детективу будто не интересно все происходящее. Что бы я ни рассказал, исход все равно будет один. Смерть.

- Да пошел ты, урод. Мы с тобой учились вместе.

Мой бывший коллега кивнул моему мучителю, и тот с силой ударил в бок груди. Боль пронзила меня, я на мгновение перестал дышать… Кажется, ребро сломал…

- Зачем ты убил посла?

- Да? – я откашлялся, во рту был вкус рвоты и крови. – Хорошо… Я расскажу. С чего начать?

- С самого начала. – На лице ублюдка была довольная улыбка. Все-таки расколол меня, да?
Рассказ предстоял долгий.